Тю-тю

Она так сексуальна, как дыра
В заборе для голодного маньяка.
Точи-точи, пора, мой друг, пора
В засаде ждать условленного знака.

Когда она пойдёт в своё кино,
Театру или с мусорным пакетом,
Ты превратишься в тёмное окно,
Ты станешь, сам не ведая, поэтом

Без рифмы, без размера, без стихов,
Мёртворождённый сын литературы.
Увидеть душу в облаке духов -
Как вынимать матрёшку из фигуры,

И, снова удивлённо пополам
Снимая деревянные румяна,
Надеяться, что наконец сезам
Откроет дарвина пытливым обезьянам.

Но вот разбросаны цветные колпачки
По полу наигравшимся ребёнком.
Нет-нет, ты не мартышка и очки,
Точи-точи, мой маленький, шпажонку.

И может быть когда-нибудь она
Заметит в душном сне одеколона...
Не превращайся в темноту окна,
Ты тоже не бездоннее флакона.

А где душа? Да, как тебе сказать...
Мне пальцем на неё не показать.


Рецензии
"Когда она пойдёт в своё кино,
Театру или с мусорным пакетом,
Ты превратишься в тёмное окно,
Ты станешь, сам не ведая, поэтом"

- это настоящая поэзия, сделанная,
казалось бы, из мусорного пакета.
здорово.

ещё очень:
"..наконец сезам
Откроет дарвина пытливым обезьянам."

всё остальные строки мне показались
уровнем несколько менее этих.
(как жаль, что невозможно написать
сплошь
мастерски-высоким..)

Сергей Павлов-Павлов   06.12.2011 20:38     Заявить о нарушении
Спасибо.
Да, я мучаюсь от этой немоты, заполняю её как могу, в итоге - не могу.
Чувствую себя поэтическим обывателем.
А всё от лукавства и интернета. нельзя здесь жить. ни в коем случае.

Максим Тюрин   07.12.2011 08:48   Заявить о нарушении