Тому из нас, кто чести знать не знает,
Кто трусости хвалебную поет,
Господь за все грешнОе наваляет.
Ведь Он по всем заслугам воздает.
Кругом невежды, болтуны и тролли.
Сидят в своих берлогах, дикари.
И каждый троллит в рамках своей роли,
И под копирку, что ни говори.
Им дали зрелищ, хлебом поманили.
Им в дудку крысолов дудит мощнО.
Они все выбирают: или - или.
То в партию вступают, то в говно.
Не все, конечно, но большая стая,
Что клином, словно буром, дико прет.
И, как фанера, снова пролетает
Над всем, что двигало бы нас вперед.
Россия - в этом звуке позабытом
Нет истины, она слепа, глуха.
Как дерево источено термитом -
Снаружи крепко, а внутри труха.
Россия - в этом звуке позабытом...
© Copyright: Игорь Гром Екб, 2011
Свидетельство о публикации №111120508694
Свидетельство о публикации №111120508694
Рецензии