***

     МОЙ СТАРЫЙ СТИХ

Обложки пыль и выцвела бумага...
Мой старый стих, о как я рад тебе!
Ты моя юность, ты моя отвага,
Где цвет меняли люди, даже флаги,
И пел трубач на сказочной трубе.

Стихи стареют раньше, чем хотелось.
Как  женщины,  любимые тобой.
Когда тебе вовсю оралось, пелось
Тебе тогда на месте не сиделось   
И рвался в день, как будто в бой.

Мой старый стих, наверно, не осудят
За то, что он свою весну отпел.
Что никого те строки не разбудят,
И буквы их —  уже не выйдут в люди,
Их  чудный звук – истории пробел.

Но мне приятно прикоснуться к строчкам,
Перечитать, понять, что был неправ.
Что так хотелось, чтоб родилась дочка!
Но выше ростом надо мной сыночки!
И каждый прав на стержне переправ.

 Стихи, увы, стареют, словно люди:
Кто через час, а кто-то через век.
И нам самим неведомо, что будет:
Гранита монолит – иль годы-судьи
Нам бросят кости мелочных утех.

Обложки пыль и выцвела бумага...
Мой старый стих, о как я рад тебе.
Ты моя юность, ты —  моя отвага,
Где цвет меняли люди, даже флаги,
И пел трубач на сказочной трубе ...