Засыпаешь у матери на руках,
Просыпаешься в скрученных простынях,
Потный, небритый, от телефонного звонка,
Лет около сорока.
Вероятно, это звонит она.
Свет пробивается из окна.
Ответь, что же ты все молчишь?
Где ты? Это Калуга? Москва? Париж?
Что же делать, нет никаких идей?
Похоже, ты уже наплодил детей.
Что-то с мамой? - это первая мысль.
Непонятно, какой в этом смысл.
Ничего не решилось на раз-два-три,
Выйди на лестницу, покури,
Завернись в простыню и себя качай,
Кончай жалеть себя, просто уже кончай.
Засыпаешь у матери на руках
© Copyright: Atlana, 2011
Свидетельство о публикации №111120503394
Свидетельство о публикации №111120503394
Рецензии