И вот из давних, давних лет
(Работа нашей почты)
Пришел потрепанный конверт,
На нем знакомый почерк.
Обратный адрес - те года,
Когда рождались весна.
Теперь он просто ни туда,
Коль новый адрес «осень».
Я взял письмо, и как иголкою,
Кольнуло грудь и предо мной
Те впечатления далекие
Нахлынули, как дождь грибной.
Сквозь занавес хрустальных нитей
Неразличимый силуэт.
То слышится мне: «проводите».
То кажется, что вас там нет.
Возможно это только отблеск,
От струй блестящих и косых,
А, может быть, то просто оттиск
От стройных ног твоих босых.
К себе проставив точный адрес,
Упрятал я письмо в конверт.
Кто говорит, что веры нет -
Письмо летит, как белый аист.
Умрут года, письмо придет
Теперь не в осень - в зиму,
Коль Парка нить еще прядет
И тянет мне на мызу.
Все станет будто бы вчера,
Когда по странному закону
Тобою снова околдован…
Спадет морщинами чадра.
Письмо
© Copyright: Леонид Герт 5, 2011
Свидетельство о публикации №111120502074
Свидетельство о публикации №111120502074
Рецензии