Запах осеннего города...

Запах осеннего города, и нет ничего интересного.
Запах осеннего города мыслям достаточно тесного.
Просто два дня и событие – вот в голове обострение.
Просто уже по наитию. Действуешь по настроению.

Надо бы вроде по логике жить и все вещи продумывать.
Совсем нет единого облика тому, что иначе задумано.
Не стоит хвататься за дело, не видя единой картины,
Насколько бы мы не хотели, одно отраженье в витринах.

Дорогой идёшь непроторенной с картой поспешно набросанной,
Туман, тихий свет на все стороны. Цветы под ногами разбросаны.
Не знаешь – легально находишься в границах, невольно затронутых?
В позиции вдруг ведь расходишься, и виза твоя здесь расторгнута?

Ты веришь в успех до последнего, пусть даже и без основания.
Потомком дворянства наследного в стране ярко-красных названий,
Бездомным в манхэттенском центре, зимой тридцать первого года,
В попытках найти эпицентр, ты рвёшься к хорошей погоде.

Синоптики в мрачных прогнозах, но ты всё равно им не веришь.
И пусть их слова, как занозы, однако же, всё не измеришь.
Готов ты призвать что угодно, над чем сам доселе смеялся:
Монетку, приметы – свободно, но только б успех состоялся.

Слова её, словно алмазы, даёшь ты тончайшей оценке,
Боишься хоть сколько-то смазать антракт между каждою сценкой.
Шагаешь по лезвию бритвы, микрон – и упал, оступившись.
Всё время читаешь молитвы, на речь к небесам не скупившись.

Так знай: ты, упав, вознесёшься, ведь станешь намного сильнее.
А если же вверх ты пробьёшься, то жизнь станет много виднее.
Нет слов, как же хочется слышать, что мы долетели до цели,
Что воздухом вместе мы дышим, и можно отбросить прицелы.