Художник
Сквозняками уйдёт в подворотни
И как-будто его уже нет
Никогда его не было будто...
На асфальте прилипшие, рыжие...
Эти листья согреты дождями
Он скользит по холсту еле слышно
Кисть бесстыжая слёзы роняет...
...Он в штрихи их поправит и пишет,
А дождливые, влажные, быстрые,
Краски пляшут и Осенью дышат,
Разметав свои блики искристые...
Скорой поступью, преданным шагом,
Он уходит из города в холод...
И обжитый кирпич понимает,
И светясь с ним прощается город.
Он свободен и он неприкаян
Он в дожде станет капельной нитью...
Осторожен, безмерно отчаян
Его сложно найти и увидеть...
Но ведь есть в этом городе Кто-то...
Кто простит ему редкую память
Не напомнит, не спросит чего-то...
...Лишь поможет в тумане растаять...
Свидетельство о публикации №111120501494
Стих просто великолепен! Спасибо!
С восхищением,
Людмила Селюкова 11.06.2014 18:16 Заявить о нарушении