Автобиографическое

Среди лесов, в траве сырой
Родился он, объятый тьмой,
Уже с рождения греховный
И к миру ненависти полный.

Он рос, желая всё познать,
Людей он не умел прощать,
Его учили лишь любить,
Но он решил иначе жить.

И вот искал среди полей
Суть мира, жизни смысл своей,
Не находя, чего хотел,
Менять, что видел, не умел.

Но надоело ему ждать,
Он жаждал крови вкус познать,
Засим спустился к остальным –
Тем, кто неподалёку жил.

Он не умел так складно лгать,
От всех хотелось убежать,
Не в силах ненависть таить
Себя мечтал навеки скрыть.

Но встретить он однажды смог
Того, кто вдруг ему помог,
Надежды руку протянул
И злобу вечную спугнул.

И маску подарил ему,
Не понимая, почему
Озлоблен на беспечный мир
Герой наш от рожденья был.

И вот уж шли они вдвоём,
И каждый честно убеждён
В своей лишь только правоте,
А мнения вокруг – не те.

Наш воин разделять желал,
Бескрайней власти он алкал,
А друг его хотел вкушать
Всё новое и продолжать

Тот путь, что раньше избран был,
Хотя и хитрецом он слыл,
Однако ж средь людей других
Получше многих был из них.

Вернёмся всё же мы к поэту –
В его душе настало лето,
Он стал надежды полон вдруг,
Вдали лишь счастье, рядом друг.

И в сердце закипает кровь,
Где злоба – там теперь любовь.
А в голове играет дым;
Но что произошло же с ним,

Коль до сих пор так мрачен слог:
Ужель счастливым стать не смог?
Всё так. Прошёл период лета,
Дождь моросит. И что же это?

В глазах – огонь, а сердца нет,
Теперь другой он стал поэт.
Он принял имя «Бухенвальд»,
В его стихах отныне сталь.

Зимою наступает сон –
Не для него. И вот уж стон
Срывается с холодных губ.
Мир для него – прогнивший дуб,

Что стар и хочет умереть.
Помочь ему нужно суметь.
И Бухенвальд сей крест несёт,
Ничто гнильё уж не спасёт.

Пусть друг сочтёт его больным,
Знакомых скрыл туман и дым,
Среди толпы совсем один
В огне хао;са господин.