Писал, как жил!
И не разменивался в малом,
На суету советского мирка.
Свой каждый день он начал сначала,
Как начиналась каждая строка.
Он не писал – творил,
Для каждого кто мыслил,
Что данный путь ему не по плечу.
Играл коль гимн, так с отзвуками тризны.
Да повторял: «За истину плачу.
Плачу за смех,
За искренность улыбки,
За тех, кто вспомнит ласковым словцом.
За тех, кто так же совершал ошибки –
Нырял «на спор», хоть не был он пловцом.
Плачу за слёзы,
За перебранку в кухне,
Да за пощечину – удвоенный тариф.
Я за эмоции плачу пока не стухнет
Аккорд судьбы, что заложил на гриф.
Плачу за вздох,
За сердца мерный стук,
За голос, что перешёл в надрыв.
За бесконечно льющийся тот звук,
Для подтверждения, что я пока что жив…»
Он не писал – просил,
Чтоб верили в себя,
Да чтобы шли изведанной тропой.
Забыв про страх и искренне любя,
Мы не забудем Вас. Спасибо, что живой!
Вечная память. Высоцкому
© Copyright: Фолл, 2011
Свидетельство о публикации №111120408351
Свидетельство о публикации №111120408351
Рецензии