Как пень, что тоскует по дереву,
Как гриб, что оторван от пня,
В пустынях как тща о воде ревут
Ветрища, слезясь от огня,
Блаженны природы творения,
Что живы своею мечтой
Постыдной, загробной, осеннею,
Но чтобы заветной, одной.
Так помнить себя, коль блаженен я,
Застрявшим на стрелке двух рек,
В глазах Её лишь отражением...
Не буду, нет. Я человек.
***
© Copyright: Тригоглаз, 2011
Свидетельство о публикации №111120407981
Свидетельство о публикации №111120407981
Рецензии