Горьким привкусом утра, понять что все не просто. Что остался больной, безвозвратный след, с названием "В..." Остался пароль, известный только мне. Мятно-приторным "не сбылось" где-то в ночи- кричать. Забывать слова, проникшие в душу. Винить себя в непонимании.
Оглушительно-тихими строчками, не узнать эту осень. Найти гербарий. И что? Просто лист. Хрупкий и беззащитный. Жертва осени, мой каприз.
Неизведанно-смелыми шагами по Арбату. Все то же. Его дом. Знакомый до боли.
Принять что-то вроде валидола, забыть ту весну, сейчас ведь осень. Опять "прости" и глупая улыбка. Осень людей не сводит. А зря. Просто мятно-приторным вечером шанса не будет. Но как всем известно, надежда умрет последней.
Жертва осени
© Copyright: Ирина Юлина, 2011
Свидетельство о публикации №111120407000
Свидетельство о публикации №111120407000
Рецензии