Ни слова о том, кому больше из нас повезет,
Кто на Голгофу, а кому места у обочин,
Я мрачнее тучи, а думают что мне везет.
Стены пропитаны утробным воем
и зубным скрежетом длинной ночи.
Пальцы сжимаются, упираются в ладони,
До дикого, или в упор хладнокровного.
Похороны Индиго под громоглас симфоний.
Она стихла, под градус, с ароматом церковного.
Чего там дальше по плану Спаситель?
Кем еще я по роли стану? Ты - судеб сочинитель,
Пришли мне текст иль нарезкой рекламу.
Что там дальше?
© Copyright: Мещерякова Марина Михайловна, 2011
Свидетельство о публикации №111120406651
Свидетельство о публикации №111120406651
Рецензии