Письма

Письма

Бывает, так сложно... и только синие чёрточки на руках - как разбитая волнением, неуверенностью, страхами мозаика всего несказанного...


 1

Мы счастья не знаем, когда осторожно в окно
влетает голубка, встревожив узор занавесок,
когда превращается в вечность короткий отрезок
отмеренной сердцебиеньем минуты одной.
Когда заплетаются мысли неясным клубком
и пальцы, заветную весточку плавно расправив, -
в дрожаньи,
как если бы что-то святое украли,
в неловкости,
словно впервые столкнулись с письмом.

 2

Узнать бы почерк издалека
по очертаниям и извивам
ещё неточным...
Ведь так красиво,
взлянув поспешно на гладь листка,
увидеть чувства, что будут там,
их цвет особенный и приятный,
известный только двоим сердцам,
понятный им до конца.

И чтобы первая же строка,
Изящно вынырнув, окружила
тем самым голосом, близким, милым!
во всех звучала бы уголках!
А на обрыве последних слов,
на нотках радости ли, печали,
две жизни в пульсе одном стучали,
одно и то же переживали,
в одном потоке бы их несло..!

 3

За строкою строка.
Подбирая слова по-точней,
мы рыскали в облаках,
в кратерах на луне,
и даже во сне...
Но только всегда сильней
то, что внутри срывает с петель,
с замка.
Всяких сильнее слов и сильнее строк,
всех восклицаний и россыпей многоточий.
Только вот выразить хочется очень-очень,
чтобы ни звук из души не пропал,
ни слог.

Но за строкою строка,
и не так слегка,
что-то не то,
и, пряча в тенях штриха
слово за словом,
мы смотрим с досадой в стол.
Невыразимое стаями над листом.
А в голове за обломками разных фраз,
за недомысленной вязью из нитей чувств,
вторя кострам, разгорается каждый раз,
вера,
что завтра не будет настолько пуст
нужный словарный запас, красноречий ток,
и заструится стройней за витком виток.

Ну а пока.. за строкою строка
шорохом мнётся страница черновика.
Новый листок, и взором на небесах
в поисках слов для душевного языка...

 4

....

 5

....

 
Жар-Птице