А вам не кажется, что я и впрямь поэт?

Решил я сегодня на выборы не ходить.

Поэты знают, без сомнения,
Что принцип вечен и един:
Чем у тебя таланта менее,
Тем более ты гражданин!

Вот и подумал: погода мерзкая, давление ниже плинтуса, сырость, грязь, суставы ломит - куда идти? Остался дома. Один, отщепенец, отброс общества. И что делать? А что делает кобель, когда ему делать нечего? Вот и я...

Стихи пишу – забыл, сколько лет,
Пропали трепет и новизна.
Зачем же тогда? Если бы знал.
Наверное, я немножко поэт.

Хотя и не романтик совсем.
Скорее, скептик. И мой сарказм
Меня отвращает от многих тем.
Про любовь, например, и оргазм.

А как бы здорово было! Страсть
Тело дугой выгибает в ночи,
Ножонками дева в оргазме сучит,
И слёзы, и сопли, и стоны – всласть.
(По батарее сосед стучит).

Или писать, как косые дожди
Осенью хлещут в моё окно,
И я приеду – ты только жди,
Ужин накрой и поставь вино.
(Поэт – холявщик, все знают давно).

Можно бы написать про тандем,
Нежно лизнув в одно место власть.
Но - увы! – остаюсь я нем.
Ни лизать не умею, ни красть.
(И светит мне ярче ад, чем Эдем).

И я пишу о том, как дышу,
Как старое сердце бьётся в груди,
О том, что давно уже не грешу
Даже в мыслях. И впереди

Для себя не жду ничего.
Разве что, завтрашний встретить рассвет.
А за ним день такой – о-го-го!
Кажется, я и вправду поэт…