Разговор с тобой

Душа кипит…что выбросит наружу:
Унылые листки любви и дружбы.
Собрать нет сил- они перемешались.
О нет, не съежились, а будто сжались,
И их постигла наша скорбь и жалость.
Вокруг меня толпой одни лишь тени,
Но как легко тебя мне отличить.
Совсем неважно - утро, ночь ли, день ли -
Идешь навстречу - не тебя учить.

Передо мной, но образ твой не ясен -
Укрыла дымкой сущность бытия.
Еще бы шаг, но как же он опасен -
Погибнем навсегда и ты, и я.

Но память- до последнего штриха,
Как будто бы назад лет тридцать -
Слетит случайная лишь шелуха,
Чтоб проявились молодые лица.

В молчанье нашем сколько скрыто смысла
- Родимая, зачем ты так томишься?
- Родимый мой, ко мне ты не спеши.
Читаю их, пиши, прошу, пиши.
- Писать пишу, но как же без печали.
- Пиши о том, о чем с тобой мечтали,
О, всем, о том, о чем душа велит.
От шуток до божественных молитв.
Вот год- черта. Печаль смени на память.
- Но как любовный потушить мне пламень
- А кто сказал, что надо потушить?
Его слегка лишь надо приглушить.
Пускай не жжет, а только согревает.
Одно прошу - никто с ним не играет.
- Как память зыбка, что-то и забуду.
- Есть ниточка - потянешь - все всплывет,
И вспомнишь кровь, разбитую посуду,
Ведь вспомнила же я сейчас - вот-вот.
- А будешь ль приходить?
- Когда захочешь.
- Хочу тебя всегда я - навсегда.
- Приду я утром, днем, а хочешь ночью,
И некогда не буду я седа.
И отмечай мои ты два рожденья:
Одно в той жизни, а другое в этой.
Произошло всего лишь возвращенье
С одним условьем - нету права вета.
- Стань призраком.
- А здесь вот я перечу,
А как потом тебя я встречу.
Прошу я, не печалься, не грусти.
Навалится горой, тогда усни.
Приду, поговорим, и станет легче -
Мои ж неслышимые слышишь речи.
Живи, Господь твои деньки считает,
Не бойся, пусть тихонько таят.
Печаль разлуки с кем? А радость встречи.
Скрепили наш союз печатью вечной.
Я все сказала мне давно туда,
Фабричного не будет здесь гудка…
Я успокоился? Совсем немного.
Навстречу с ней - вот шляпа, плащ.
Так хочется поплакать, слышу Бога:
«Где спрячешься, там от души поплачь».

И вот расплылись строфы, строки, буквы.
С трудом собрал, собрал их кое-как.
И что за поэтические муки
Держать печаль свою в своих руках.