Сидишь и молишь,
- Отче сжалься!
Я без сил! Я уже не могу!
А он улыбается и гнет свою линию
в тяжеловесную дугу,
Жизнью бьет меня мощно,
наотмашь... На мол, получай.
За ударом удар... не зевай!
За что воздает? Или это на чай?
Шепчет. - Детка это судьба,
принимай и крепчай!
А я беспомощна и слаба,
Я - Достоевского "Идиот",
Выигрывает тот кто раздает.
Я же вечная "в дураках".
Вечно "юная", "еще мала" и "глупа".
Отче, а разве мученья не в счет?
Разве я еще мало пережила?
Разве сердце мое не изношено,
или кровь моя не грустна?
Я на дне, я от боли корчусь,
и во тьме и под свет софитов.
Крылья сломлены, метла разбита.
В углу как овощ...С хребтом перебитым.
Надежда умрет последней,
Живучая ведь попалась,
Ничего, я наверное сильная.
Да я сильная, я уже справлялась.
Я за то, чтоб сестрам по серьгам,
всем воздам, а на сдачу уже набралось.
Отче сжалься!
© Copyright: Мещерякова Марина Михайловна, 2011
Свидетельство о публикации №111120400016
Свидетельство о публикации №111120400016
Рецензии