Карабкаюсь, карабкаюсь, карабкаюсь,
Хоть знаю, что там только пустота,
И эта обреченность полурабская
Становится заменою креста.
О чем еще писать теперь, о Боже мой,
Коль все непросто, как мне стать простым?
Раз жить пришлось с такою раной ножевой,
Один лишь цвет ложится на холсты.
И сколько не стучи и ни кричи ты сколь,
Как школьник, чья решается судьба,
Ни звука ни проронят из учительской -
Что до тебя им - бренного раба...
Карабкаюсь...
© Copyright: Твардовский, 2011
Свидетельство о публикации №111120309803
Свидетельство о публикации №111120309803
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.