Без названия

Когда последний луч умрет,
Когда посыплется с небес замерзшая вода,
И уплывет последний желтый лист,
Сперва коснись его и дай ему уплыть.

Когда на родине уже зима,
И скованная льдом, уснувшая река,
А здесь, как на душе,
Дождливо, холодно и сыро,

Чтоб пальцы с пальцами,
Губами губ, и тело к телу,
Чтоб как-то сохранить тепло.
Ты слышишь?
Я кричу, бесшумно, про себя.

А под ногами радуется грязь,
Плюет из-под ноги.
Быть может все неправда? Все,
О чем мы думаем, молчим и говорим.
Тверда походка, и лицо твердо,
И лишь глаза подводят малость, дышат болью,
И хочется отречься от всего,
И плюнуть! – прямо в пасть
Разлучницы-судьбы, бежать на поезд,

А на дворе все так же льет.
О, Господи! Когда же будем мы?!
А не абстрактное – у батареи,
Под дождем, у монитора с кружкой чая.
Ты знаешь, меня корчит, я тут дохну,
Я мру, гнию, я тлею изнутри.
На улице хорошая погода.
На улице опять идут дожди.

Хочу – тебя, и чтобы был – ты.
А я – ну как уж там получится.
И если мы дотянем до весны,
То, значит, все не так уж плохо кончится.

А ведь тебе со мною повезло – слышишь?
И сам себе не ври.
Ты можешь думать обо мне, что я хоть трижды дурочка,
Но мне не говори.

Ведь так бывает, что еще чуть-чуть –
И прямо в бой: тебя у жизни отвоевывать.
Ты знаешь – здесь я как-нибудь
Проживу.
Осталось мне словечки облюбовывать.


Последняя, отчаянная попытка,
Раскрыть кусок своего нутра.
Без рифмы. Нарушая все правила.
Молитва. Крик. Тоска.


Я скоро превращаюсь в пепел.
И завтра, может, будет только след
Любимой, ласковой Вереи.
Но нет.