***

Боюсь,что его стихи кончатся,
Ведь их  всего сто сорок
И начнется небрежное мое одиночество,
Подсыпать будет к чаю порох
Не знаю даже имени-отчества
А мятый слог как ветра шорох
Мне дорог. Очень дорог.


Рецензии