О многоборстве ангельской души...

* * *


Я думаю об ангельских делах -
о суммах технологий, о понятьях.
И о крылатых кряжистых телах
я помню, о моих по духу братьях,
с какой-то целью бросивших меня
наедине с зиянием Бизанта...
Но есть в маршрутах вестников огня
прицельности бессонная константа.

Тяжёл и грешен тысячью стихов
о человечьем, о невнятном зове,
весь век - кандальник, я в себе оков
не чувствую, зане спасён любовью
двукрылою. Спеши, огонь, дыши!
В пречистый пламень уходи, полова!
О многоборстве ангельской души
опять молюсь в предгибельной глуши -
без кривды фраз и без обмана слова...



*  *  * 

Оплакали, отпели, схоронили.
И злое время дальше потекло.
Неотвратимо холодно в могиле,
а наверху сиятельно тепло.
Твой гроб тяжёлый, словно жизнь, тяжёлый,
с надрывом пал на глиняное дно.
Прощай, отец! Винясь, к тебе пришёл я.
Темнеет в рюмке мёрьвое вино.
Нам так весёлой лёгкости хотелось!
Но ход вещей не ведает стыда -

его жестокосердая умелость
куда верней Грядущего Суда.
О Константине Божьем поп Василий
последние слова гудит под нос.
И вот тебя отпели, схоронили,
и залит зноем августа погост.
Прощай, отец! - Глоток за новоселье,
за Царствие Небесное твоё...
Хотелось капли лёгкого веселья,
но в целом мире не было её...