Полы покрыты масленною краской,
И половицы скрип, как лет прошедших счет.
И окна сшиты белою замазкой
А по стеклу, слезинкой, дождь течет.
Ах эта наша старая избушка
Где мое детство быстро пролетело.
Где на пороге милая старушка
Глядит куда - то в даль, осиротело.
Все это, вспоминается нервозно.
Ты так ждала меня, надеждою лучилась.
Прости, что я приехал слишком поздно.
Что раньше у меня не получилось.
Прости
© Copyright: Евгений Батаев, 2011
Свидетельство о публикации №111120305642
Свидетельство о публикации №111120305642
Рецензии