Опять вы о поэтах...

    Это стихотворение навеяно высказанным недавно в компании интересным ( мягко говоря) мнением: мол, раньше были поэты так поэты, а сейчас пишут те, кому делать нечего или работать не хочется. Конечно же, услышав такое, я не смогла ни согласиться, ни промолчать. Не скажу, что эти строки в защиту всех и каждого : сегодня ровно месяц, как я на сайте, и картина как-то начинает вырисовываться. И, тем не менее...


Опять вы о поэтах...
     Может, хватит?
Иль темы не находится иной?
Поэт за свой талант
     порою платит
Гораздо больше,
   чем любой другой:
Отсутствием привычного
           порядка
В бумагах, в доме,
    часто - в кошельке,
Иль жизнью личной -
  в общем-то, негладкой,
Мечтой, что не сбылась...
         В его руке -
Не целый мир,
  как модно нынче стало
За деньги всё, что хочешь,
       добывать -
Ему, поэту, как-то
    не пристало
Зависеть от других.
      Ему плевать
На яхты и крутые иномарки,
На изыски заморские в еде.
Костюм на нём порой
     не самый яркий
И обувь не по моде...
        Но везде,
Где б ни был, он,
  как верный страж,
        на стрёме:
В работе острый ум
    и зоркий глаз.
Понять...заметить...
       вникнуть...
    Ну, а кроме -
Не нужно ничего ему подчас.
Ждут дома карандаш
    и лист бумаги,
И в час ночной горит
        ЕГО звезда.
Он всё : и жизни нашей
            передряги,
И боль, и восхищенье -
        всё туда,
На чистый лист...
   Душе работы хватит!
Неслышно полетят
     за часом час...
Он снова за талант свой
      чем-то платит -
 Поверьте, бОльшим,
   чем любой из вас.