шестьсот километров на север

Этот ноябрь меня изводит. Вьет из меня веревки.
снег превращается в  дождь, и швыряет в лицо ошметки
холода, ветра, бабочек в животе. И твои шершавые щеки
хочется, но f@ck no… ты в где-то в Лондоне, а может, в Йорке

внеочередная бессонная ночь, голос  твой, шелково-хриплый,
и шевелить губами после слова, телефонные, как молитву,
проигрывать до рассвета в голове, провалиться в небытие  от бессилия,
а потом в полузабытье, в полусне слышать твои шаги по квартире 

и по щекам своим чувствовать слезы от невозможности проснуться, чтобы все же
бежать босой  по холодному кафелю и не найти твоего плаща в прихожей,
разглядывать зеркало луж сверху, и прохожих ранних и теплых,
гадать у кого там похожие истории напротив в светящихся окнах

еще пару дней и жизнь пойдет по привычной схеме:
аэропорт, багаж, авто на прокат, шестьсот километров на север...
которые нас не изменят...
и мне хочется, чтобы всё наконец  остыло,  потеряло смысл, осталось где-то в баре на Лайетане,
но ты постоянно в моей голове, сердце не при чем, оно давно не страдает, не пылает, не тает...


Лайетана - улица в Готическом квартале Барселоны