У обрыва

               
Бывал ли я когда-то в стороне не стольной,
Где одиночеством – на луг завядшая ольха?
Спросить хочу об этом я себя невольно,
Полынь-траву, что у дороги, у обочин  мха.

У всех запрятанных в лугу высот из неба,
Из облаков, что бегут по травам, без спроса их.
У одуванчиков, что солнцем светят верно
И делят цвет свой, золотистый, жизнью на двоих.

Спросить хочу и эхо изо рта оврага,
Что изрыгает тайну – звуком, спрятанность свою.
Колышет ветер куст колючего дурмана
И весь колючий мир – глубин, где на краю стою.

И слышу: с губ чужих, заросших лопухами,
Несётся рев, глухой, далёких городских машин.
И плачет с глубины болотными устами
Весь пешеходный гам и шум, что в улицах прошит.

И крики-ссоры, жуть соседей, за стеною,
Их вытянуты вдоль и поперёк на всех слова.
И поиск правды – личной, третей – меж собою,
Но, правда – их давно, что в луг завядшая ольха.

Стою я у обрыва: слышен мир безжалья
И солнце – на закат уводит золотистый звон.
К земной рубашке – травам, сердцем я прижался:
Иль плакать, иль рыдать, иль верить, что обрыв не в зло...
*********************************************