Ты – вымысел, моя родная, вымысел.
Я всю траву на нашем поле выкосил,
Чтоб стог сложить, поняв, что больше не могу
Так жить, чтоб потерять иголкою в стогу
Твой добрый нрав, и голос твой, саму тебя.
Средь свежих трав искать и знать, что зря. Любя,
Все ждать, пока просушит солнце этот стог,
Чтоб сжечь его я в день один прекрасный смог.
Найти пропажу в теплом пепле от костра,
А ты все та же, неприступна и остра.
Вымысел
© Copyright: Андрей Беркут, 2011
Свидетельство о публикации №111120207843
Свидетельство о публикации №111120207843
Рецензии