Ночь полна ветра и скрипа

Ночь полна ветра и скрипа:
что там ноет – мачта ли, липа?
Ветки тополя чертят в небе
улетающих листьев круги,
и мечтающие о ночлеге
в мегаполисе – перегиб!
Ибо жизни нет в этой жизни,
хоть Останкино всё же видать,
хоть в останках и хоть бы из-за
проплывающих иногда
плит бетона, но думают - льда.

Ночь полна воя, покоя:
пусть никто не понял, какое
наступает – левым крылом
поднимает лицо чужое
Время, также спеша в перелом.

Я загнул насчёт подлых растений:
люди выжили – липы нет.
Как антенна скажу антенне:
это всё банальный сюжет,
и транслировать это людям
мы – за эти гроши – не будем.
Я сегодня последний поэт.

Отправляюсь, уже готово
напоследок пустое слово,
ведь не зря ж я его долбил,
когда злобные твари, приникнув
всем кружком, его ждали. – Крикнуть?
А я - кости ему перебил.

Вот, признанье в любви, как знамя,
сожжено – Земля не за нами! -
лишь какая-то нечисть парит.
Что она в душе моей шарит?
На нечистом без умолку шпарит?
Что, о чём, кому говорит?

Ночь полна нечистого воя:
и не сразу поймёшь, что такое:
что - живое, а что – мертво.
А когда придётся решиться –
то не выжить решившим вжиться,
но не выбравшим – ничего.