Клоп

полночной жаждою влеком,
ползёт тихонько под периной,
чтоб впиться в тело гражданина
своим неброским хоботком.
Невзрачный хобот и недлинный.
Имеем дело мы с клопом-середняком.

Известный физик занят делом,
страну приятно удивившим,
но для клопа – он будет просто телом,
лишь донором, его своею плазмой одарившим.

И воспомянет клоп: «Я кровь попил, –
я счастлив был!»

Да, вижу: раздаются пламенные речи,
клопа нещадно осуждая,
банально доводы нагромождая –
терпеть их нету мочи! –
Не буду я их приводить в пример:
ведь я же не миссионер!

А вы задумывались, господа,
о логике клопа и над его делами?
О непростых его трудах, когда,
всегда преследуемый вами,
быть может, уж немолодой,
не гибкий телом, склонный полениться,
едва ль он может уклониться
от ударов
(особенно по голове и в область поясницы),
дающихся пока вам лично так, задаром,
шутя, – 
готов ли он к подобным карам,
какие он,
каб не был старым,
презрел б, как страшный сон,
сквозь хобот посвистя.

О варвар, клопецида брат!
Пока ты торжествуешь,
погибели созданья рад, –
ты можешь ли судить, какую
тебе ловушку уготовила Судьба:
ведь для неё – ты не значительней клопа!

Хоть клопика, хоть англичанина
судьба преследует  –
и настигает!

Но умный клоп не убегает.
Чело склонил
и мёртв был.

Друг другу мы – судьба, хотя того не ведаем,
инстинкту не от мира следуем,
его покорно исполняя
и человеческим контентом наполняя.
 
И боге древние, что нас не различают,
следят, как шахматные жители луны,
как люди и клопы тут ходят и играют
своими жизнями в их сны.