Зима

Вечерний паучок бежит по лозам,
прозрачно-розовый и превращаясь в тень;
земля надломлена и скована морозом
и медленно плывёт в грядущий день.

В кругу судьбы, как в неком хороводе,
плывём и мы, ломаясь на лету,
и нам теперь всё ближе по природе
Юпитер, Марс, Сатурн и Нептун.

Зима придёт, страшна и непонятна,
как идиот – и, более того,
оставив за собой пустые пятна
от жизни, что не значит ничего.

Ненужная, любя (не в этом дело!),
уродуя, но всё же и любя,
она сойдёт к космическому телу,
которое оставит от тебя.

И остов твой она собакам стравит,
чтоб был твой дух убитый сжат и тих;
и вынет вон и больше не оставит
замёрзший ком напрасных чувств твоих.

И, как дикарь порожнюю бутылку,
к груди прижмёт бесценный дар она
и, как в завет, захочет верить пылко
в неясные, чужие письмена.

Она права, круги определяя,
где действует могущество твоё,
где как бы ввысь бежит, круги ломая,
как белый волк, больная тень её.

Ей чудится – хоть в этом смысла нету –
что целый мир восстанет из тебя;
её одну, превыше всех предметов,
ты возродишь, волнуясь и любя…