Покой уходит сам собой,
Когда идёшь, упрямо веря,
Что есть лишь двое: ты и время,
Чтоб выиграть последний бой.
***
Закинуло времечко сети.
Улов весь поштучно учтён..
Но нет для Поэта времён
И нет у Поэзии смерти.
Словам не навяжешь дороги.
Всему и всея, вопреки,
Поэты от Бога не могут
Кормиться у века с руки.
***
Пусть нет надежды самозванее,
Пусть тайные фантазии дерзки.
В своё предназначенье, как призвание,
Поверь! И всё получится. Рискни!
Покой уходит сам собой..
© Copyright: Людмила Линдтроп, 2011
Свидетельство о публикации №111120204260
Свидетельство о публикации №111120204260
Рецензии
О, нет у поэта времен
И нет у поэзии смерти.
Но сколько забытых имен,
Стихов точно писем в конверте.
Поэтов не счесть как песок,
Что Господом щедро разбросан.
Слова убеляют висок,
Как будто поземка дорожку.
И каждый поэт одинок.
По=своему честен и страстен.
И жёсток к себе и жесток,
В познании мира прекрасен.
Строфою спалив как огнем,
Всё второстепенное насмерть.
Пророк он не в доме своем
И в этом и горе и счастье.
Наталья Мурадова 03.12.2011 16:41 • Заявить о нарушении
И нет у поэзии смерти.
Но сколько забытых имен,
Стихов точно писем в конверте.
Поэтов не счесть как песок,
Что Господом щедро разбросан.
Слова убеляют висок,
Как будто поземка дорожку.
И каждый поэт одинок.
По=своему честен и страстен.
И жёсток к себе и жесток,
В познании мира прекрасен.
Строфою спалив как огнем,
Всё второстепенное насмерть.
Пророк он не в доме своем
И в этом и горе и счастье.
Наталья Мурадова 03.12.2011 16:41 • Заявить о нарушении