Баллада о фотографе

Хочу рассказать вам балладу.
О  чём? О любви, наверно.
А если о ней не надо,
Тогда – о судьбе. Неверной!

Жил-был фотограф. Хороший,
В годах, лысоват немного.
Звали его, скажем, - Гошей.
На службе, конечно, Гога...

...Россыпь кудрей по плечам,
Конечности – "от ушей" -
Жила, не зная печали,
Фотомодель. В душе.

Так их свела судьбина.
Сюжет чрезвычайно прост:
Общению есть причина –
пошёл и любовный рост.

Ликуй же, дитя эпатажа!
В чувства фотографа верь!
Не выдержав антуража,
В Гоше проснулся зверь.

Цветы и подарки – диве,
Утром – кофе в постель.
Красавице – жизнь красивую,
Иначе, дружок, не у дел,

Ведь годы, такие-сякие!
Глядишь, ан уже –
      не плейбой:
Жирок, плешь, височки седые...
Герой занялся собой.

Он эстафеты бегал,
На лыжах. И в мяч играл.
Прическу новую сделал.
Без устали пресс качал!

Но мы-то, друзья, понимаем:
Здесь мезальянс – налицо.
Финал сей любви тривиален,
Как съеденное яйцо.

Как нравится, назовите:
банальность, избитость, трюизм...
Но юной модели простите
Её молодой эгоизм!

А Гоша? –
          Тоскует ночами,
Свеча перед ним горит,
Из милых фото печальный
Он оригами творит.