Первая нота рождает движенье
Безумием пальцев теряя покой,
Ладонь разметает границ поколенья,
Зовет сотни разумов каждый раз в бой,
Подушечки пальцев касаясь металла
Потеют, как будто вгрызается в плоть
Холодная сталь медиатора... Мало!
И мы продолжаем струны колоть,
Взрывая волнами звука воздух,
Бессмысленный, глупый набор черствых букв
Порождает в наших сердцах надежду, наш дух
Зажигается сотней нам поднятых рук...
...и так без конца, ни много, ни мало,
Из начала начал до конца в тишине
Порождает безумие звуков гитара
И цепляет нас где-то внутри, вдалеке...
О гитаре
© Copyright: Фролов Николай, 2011
Свидетельство о публикации №111120201002
Свидетельство о публикации №111120201002
Рецензии