Междустрочное, наносное...

О чем ты думаешь, блуждая вдалеке, недосягаемый?
О том, что все слишком простое и трудное - вне оправдания?
О том, что правильно - глаз за глаз, а каждой твари по паре?
О том, что где-то внутри тебя, совсем отчаянный
Сидит маленький бес.

Он то сжимает твое сердце, то разжимает,
И рука его когтистая - удивительно теплая, живая.
Или роль у него такая, от которой тебя бросает
Из одного нестабильного в другое, которое утверждает,
Что себе не соврешь.

Что ты еще сотню раз будешь падать и скрипеть зубами,
Будешь, громко ругаясь, вставать, топать ногами,
Оттряхивая пыль и отмахиваясь руками,
И петлять, как проклятый, чередуясь путями,
Продолжая идти.

Ты сидишь в темноте, упиваясь холодным и черствым "пусто".
Ты не ждешь, пока жизнь войдет в тебе привычное русло.
Оттого и бывает, что ты улыбаешься грустно,
И улыбка горит на губах слишком вкусно,
Чтобы я не влюбилась в нее.

Чем нездешним живешь ты, чудесное, странное,
Неизменно болящее, столь внезапно главное,
В книгах взращенное, отчужденно-печальное,
Заполняющее до конца, без повода, рваное,
В шрамах и ожогах воспитанное, но еще отчаянное
И несчастное сердце мое.