Гуляющий во снах

Фергес плыла, медленно переплетаясь с лучами солнца,заманчиво поблескивая и искрясь, приятно журча, напевая какую-то странную мелодию весны. Тишина медленно и гордо взойдет по мягкой траве,грациозно сядет на свой обвитый плющом трон и выжидающе посмотрит - бери, твори, живи, дыши, чувствуй...Пронесется ветер и, сорвав душистые цветы, осыплет ее плечи, обдаст душистым мятным дыханием.
  А она спит в опавшей листве, укутавшись томным дыханием пожухлой травы и укрывшись увядающими полевыми цветами. Трогательная и невинная, прижав колени к груди, свернувшись в комочек, она будет спать вечность. И даже вечности будет мало для того, чтобы хватило снов о нем. А он гуляет, как радужный ветер, поет то, что понятно лишь ему. Укротить бы этот ветер, присвоить бы... А нельзя. На то он и ветер. В каком из миров обитает это странное чудо - попробуй, разыщи. А она спит, и во сне он все еще тревожит ее своими задумчивыми глазами, дивными голосами разбивась о стенку ее наивности и недальновидности. Знает же, что она снит его каждую минуту, тянет к нему руку, пытаясь ощутить в темноте его присутствие. Смолой растекается вдоль ее отчаяния, а ей хочется выть зверем сломленным, отринутым, беспризорным.
  Откройте ей двери в Нечто. Она хочет познавать, впитывать, как губка. Ее сердце запуталось в проводах, утопая в ожидании чуда, а из ребер торчит трубка. Ах, не стоило бы ей снить о боли. Ее боль - это дырка от бублика. Да и кому об этом рассказывать - и так всем известно. В чьих-то снах она занимает главные роли, ожидая сложения бесконечного кубика-рубика. Ну ответьте кто-нибудь - неужели это честно? Она так устала думать о прекрасном и горьком. О том, что будет; о былом и колком, которое пинало беспощадно и долго, и упорно тыкало в нее иголкой...
  А он приходит в ее сны, говорит что-то забавное, утешающее и, казалось бы, не замечает вовсе ее взглядов вопрошающих. Рассказывает что-то нелепо-глупое, очаровательно-замечательное. Он - существительное весьма обаятельное, моментами даже чересчур притягательное. Она дышит тихо, и сердце бьется медленно, устало. Жить еще так много, а времени понять - ужасно мало. Но она так же спит, прижав колени к груди, потому что снит его. А он, как кот, гуляющий сам по себе, расхаживает в ее снах, как у себя дома. Вот повеса... Не буди ее. Она так давно не засыпала.