из пустого в порожнее

бессонница мучает, тычет.
не догораю - горю.
конница мыслей ритмичит
под волосами. курю.

кто-то меня тревожит.
кто-то - и да, и нет,
кто-то - простой прохожий,
в карандаше портрет.

между моих эскизов
ты очевидный гость..
как эмигрант без визы,
рыбная в горле кость.

так. не бурчать. заткнуться.
он же не виноват
в том, что не дотянуться,
в том, что не видеть рад,

в том, что и рад бы видеть,
только не каждый день,
но умолчит: обидеть
будто не хочет - лень.

"вот бы ему исчезнуть...
не истери сейчас".
юмор, как щавель, срезан.
спичкой цинизм угас.

наш уговор всегдашний:
столько-то на прием.
кончено. что же дальше?
ночь. пепел. чай. подъем...

в раз не упомню коий:
цокот от каблука,
лифт, дверь подъезда, дворик.
поднятая рука.

"мне бы домой бы, здрасьте.
сотни за три. закурю?"
плеер....
какие страсти!
не догораю - горю.

знает ли мой прохожий
то, что не смог пройти
(кривлю прескорбно рожу)
и половину пути

по направлению нафиг?
"брови не хмурь, не хмурь"
может, московский трафик?
девичья, может, дурь?..

так или уж иначе,
все это - просто бред.
просто ребенок плачет,
просто ворчливый дед...

15/9/11
И.М.