Исповедь

Солдаты удачи - к чему романтизмы,
Не служат уроды хваленой отчизне,
На вражеских землях добро посевают,
И деньги за гибель и кровь получают.

Певцы на дорогах - что слаще, казалось?
Подумаешь, нищие - самую малость.
И нет уж семьи, денег нет, нет забот,
Голодную смерть им сулит каждый год.

А что же о скальде? Обычное дело,
Читает он строки так громко и смело,
В надежде, что кто-то, услышав отраду,
Сулит ему жалкую сотку в награду.

А вы, те, кто судит и те, кто бросает,
Костьми со стола, и певца оскорбляет.
Ему не нужны ваши злые подачки.
Всего лишь очаг, хлеб, немного удачи...

Скажите, как сложно живется вам в мире,
Где все, что хотели вы, сразу ж купили,
Кого-то убили за вашу свободу,
Но что тут такого? Вошло это в моду.

Солдаты удачи, бродяги, певцы,
Не этой судьбы им желали отцы.
Они, как и вы, у камина б сидели,
И внуков любимых рассказами грели.

О жизни, свободе, о чести, отваге,
О Риме и Лондоне, Осло и Праге.
О том, где бывали и что повидали,
А не о войне, не о трупах в канаве.

О газовых камерах, злобных нацистах,
Проклятых тиранах, ублюдках-фашистах,
О Гитлере, Сталине, Путине может,
О тех, кто их нанял. Их совесть не гложет.

А семьи забыты, и брошен очаг,
Лишь угли в нем тлеют теперь просто так...