Легенда о четырех временах года

Жил художник был он очень юн.
Младой озорной, в общем, то шалун.
И решил он написать на полотне весну.
Травка пробивается и почки в этом же лесу.
Беззаботность написал и любви творенье.
После все он зачеркал в бурном он смятенье.
И художник повзрослел, написал он лето.
Вспоминал, как он любил и встречал рассветы.
В ярких красках полотно в миг все разыгралось.
Бут то он создал кино что то растворялось.
Написал, художник осень сам седым уж стал.
Меж березок и просек вдруг он  от восторга закричал.
Были, там тона чудные воды были, голубые.
В переливах красок осень и ему тона родные
Устал художник тратить силы на картины вдруг.
Голова совсем седая беднота и слабость рук.
Написал художник зиму чистое  полотно.
Показал художник миру, что чудно оно.
В нем буран молодой резвился.
Подпевая, там  метель и художник удивился.
В небесах он растворился.
И прошло немало лет, как нашли картину.
Молодой художник сел он за мольберт.
Так и повторяется этот это круговерть.