Читая Бунина

                Я Бунина читаю в сотый раз,
                Я плачу и смеюсь, завидуя немного
                Сей легкости пера и мыслей, чей рассказ
                Сверкает в майских снах и осени дорогах.
                Тропиночках, стежках, ведет меня в тот сад
                Там, где в кострах зари на яблонях смеется
                Наивная листва. А после, наугад
                Так безрассудно вниз, да в лужу кувыркнется.
                Судьба России – боль. Ее надежда – Бог
                На Капри, в деревеньке и в темнице.
                «Особенная стать», трагический итог,
                Есенин, Бунин, Блок – все, вырвана страница!
                Не дописал. Ушел. Горел свечой – погас.
                Потом – потомков лесть, цветов и песен много.
                Над русскою душой я плачу в сотый раз,
                Она ж себе идет, в рванье, в цепях, но с Богом!