Поэтам, пожалуй, начала серебряного века

   Время ручейком серебряным струится
   И в века уходит между пальцев,
   Их стихи, как дикие зарницы,
   А они- во времени скитальцы.

   Их стихи плелись из тонких нервов,
   Двухсторонней филигранною финифтью,
   Каждый был единственным и первым,
   Уходящий век, отталкивая по наитью.

   Им дела мирские - не по чину,
   В них кипели огненные страсти,
   Я не знаю где искать причину,
   Говорят, во-времени отчасти...

   Черные муаровые банты,
   Свечи, руки в горестном изломе,
   Экипажи, параходы, арфы,
   Голова в изысканом поклоне.

   Ветер из дали доносит ароматы:
   Орхидеи, нежные мимозы,
   И жара над африканским плАто,
   И жемчужно белые березы.

   Соловьи и звезды, как алмазы,
   И рассветов нежные топазы,
   Серьги, кольца, тонкие запястья
   И глаза, пылающие страстью.

   Шубки с беличьим потертым мехом,
   Вечные колокола над фиолетовым морозом,
   Пахитоску нервные ломают пальцы,
   И в диковинные страны уплывают пароходы...