Как печать на чело, на портрет...

Как печать на чело, на портрет,
Как мазок явно кистью небрежной...
Я пишу! Говорят - я поэт,
Но звучит часто злобно, с усмешкой...

Каждый раз опускаю глаза,
Не могу отыскать слов ответных,
Словно держат внутри тормоза
Сил неведомых, крепких, запретных...

Что-то сталось с Россией моей,
Как в другом все живём измеренье...
Не в чести вдруг поэты у ней...
Болтуны верещат о терпенье...

В не читающий вовсе наш век
Предпочтение тьме, но не свету!
Отрешён от всего человек,
Дела нет никому до поэтов...

Не в чести стали нынче стихи,
Впрочем, также, пожалуй, и проза...
Не волнуют красоты стихий
И кудрявый дымок от мороза...

Но не может поэт не писать,
Восхищаясь и формой и цветом!
Обречён о неправде кричать
И не ждать непременных ответов...

Обречён он усмешки сносить,
Неуместность нелепых вопросов,
Среди ханжества злобного плыть,
Ушибаясь о кромки торосов...

Каждый раз опускаю глаза,
Только сердцем крушу баррикады...
Отпущу насовсем тормоза -
Я - поэт! Есть ли выше награда?