Греми, поэт, и пой ты миру

Греми, поэт, и пой ты миру,
Как разбазарили прекраснейшую лиру.

Ты пой о том, что мир иной,
И классицизм давно обрел покой.

Что нету места ныне ни стихам,
Ни песням, ни слепым врагам.

Что ты, поэт, пустая вещь,
И на щеке твоей горячий лещ.

И голос твой не слышат, нет:
Он гаснет, как в овраге свет.

Хоть правду ты поешь, а хоть и ложь -
Не жди за то наград ты всё ж:

В миру увядших роз и серой пыли
Про тебя, певца, уж позабыли.

Никто не скажет: "Ах, поэт,
Твой слог летит на сотни лет

Вперед. Ты будешь знаменит!"
Увы! уж так никто не говорит.

Ты нищий стал, как бомж в помойке,
Не составляешь больше общества прослойки.

Так золото, хранившееся век,
Утратило свой яркий блеск и цвет.

Народ смеется: "Что за бредь?"
Они так рады умереть...

Что им поэт, что им глашатай?
Народ, прогнивший вместе с хатой.

Засим, мой друг, как пропоешь,
Ты как собака и помрешь.

Но заклинаю: пой, ходи и пой.
Пусть будешь ты для всех чужой, -

Когда-нибудь придет тот час,
Когда в сортире беглый глаз

Прочтет в газетке твой стишок,
Покуда справит сам грешок...