Письмо

На прикроватной тумбочке лежит письмо.
Что в нём написано, ещё никто не знает,
Но день по кадрам незаметно исчезает,
Уж очень долго не прочитано оно.

Вчерашний вечер видел длинные ресницы,
И отражался в каждой капле слёз,
И думалось, всё это не всерьёз,
Пока дождём солёным не отмечены страницы.

Ниспослан был, как будто бы с небес,
Черты его уже неделю снились,
И с трепетом в земное воплотились,
Он появился вдруг, как только что воскрес.

Смущалась сильно, розовели щёки,
Когда он улыбался чуть в ответ,
Ведь было ей совсем немного лет,
Ещё ночами делала уроки.

Он намекнул, что искренне влюблён,
А сердцу только этого и надо,
И пусть его душа другого склада,
Был поражен, что Ею опьянён.

О чувства! Вы сильны до хрипоты,
Портал открыт, вливается истома,
И хочется бежать к нему из дома,
Оставив где-то детские мечты.

Весь мир, сжимаясь в точку, бьёт в виски,
Глаза, как шлюзы каждого мгновенья,
И снова выше неба настроенье,
И чуть не переплавлены  мозги.

Смешенье всех наборов акварелей,
Грядущее – цветущий райский сад,
Ответы всем с улыбкой невпопад,
И амнезия в отношении метелей.

Но грянет утро изо всех щелей,
Граф Дракула замрёт, не шелохнётся,
Ему ль не знать всего коварства солнца
В грехах и заблуждениях людей.

И календарь, как дуб, тряхнёт листвою,
Напомнив всем о сроках бытия,
И новый день, наполнивший тебя,
Вечерней догорит зарёю.

Всё кончилось почти в одно мгновенье,
Она его увидела с другой,
Холодной отрезвления волной,
О муки! Наступило просветленье…

На прикроватной тумбочке лежит письмо.
Что в нём написано, уже никто не знает,
И день по кадрам незаметно исчезает,
Как жаль, что будет не прочитано оно.

               
    
 Иллюстрация из интернета