Мечта поэта

Хватает в жизни всякого,
С Федота, да на Якова,
И словно снег на голову, упало вдохновение,
Издам я скоро книжечку,
Про Клаву, да про Ниночку,
Стучу я на машиночке, да за вознаграждение.

За стенкой дама охает,
А в потолке – дыра,
Сосед в неё таращится:
Писатель! Дай огня!
Наверное, напрасно я,
Пытаюсь сотворить,
Поэму про прекрасное,
Когда так трудно жить.

А хочется всё большего,
А хочется хорошего,
Постельку чисто белую и кофе по утрам,
И чтобы мысли свежие,
На белый лист ложились бы,
И сами собирались бы, в огромные тома!

Лишь дамы бы не охали,
За стенкой в три утра,
Настала бы для творчества,
Прекрасная пора,
Растут, растут потребности,
Быстрее моей должности,
Растут, растут потребности,
Но падают возможности.

Куплю себе, наверное,
Дубовый стол, да с ящичком,
Поставлю в кабинет его,
И стану сочинять,
Безвылазно, беспросыпно,
Насочиняюсь, вдосталь я,
И вот, тогда, конечно же,
Я буду крепко спать.

Пусть дамы себе охают,
За стенкой  хоть всю ночь,
Пускай ногами топают,
Или уходят прочь,
Потребности растаяли,
Я счастлив, и богат,
Живу теперь в деревне я,
Где речка и закат.