Пропитанная болью бумага,
Покрытая акриловым грунтом,
Тяжела и грехом чумаза,
Управляется сломанным пультом
И лежит в груди одиноко,
И стучит еле-еле. И льются
С неё горькие, горькие соки…
Но над этим уродцем смеются.
Отчего не смеяться? Видали
Вы на свете такого уродца?
А оно ведь уже кусками!
И оно ведь ещё и бьётся!
Я уйду, я уйду… Не надо.
Сяду тихо, накроюсь пледом.
И как будто я солнцу рада,
И как будто бы вечер светел.
Одиночество точит когти,
К моему подбираясь горлу.
Я свободна заламывать локти
Как хочу. Сколько мне угодно.
Я сама себя выгоняла,
Отпускала, сажала на цепи.
Я сама себе изменяла…
Это правильно. Это честно.
Кое-кто должен быть один.
Кое-кто должен быть решим.
Не мешать. Не любить. Не плакать.
Ну а лучше всего – не жить.
Изгой
© Copyright: Джазза, 2011
Свидетельство о публикации №111113006657
Свидетельство о публикации №111113006657
Рецензии
Спасибо. Только, надеюсь, больше в жизни на такие темы писать не придётся...:)
Джазза 06.03.2014 09:48 Заявить о нарушении
Джазза 06.03.2014 09:48 Заявить о нарушении