Мне лучше правда будет умереть,
Раз не сумел на свет я не родиться.
Всё хорошо. Но белый свет - не бел.
И почему-то хочется напиться.
Жаль, вот - не пью. Досадно до того,
Что сердце начинает страшно биться,
Пытаясь стенку раздолбить груди,
И выскочить и наземь повалиться.
Весь этот бред, я знаю, ни к чему.
И этот сон, он только мне и снится.
И разве кто ответит - почему?
Вопрос-то есть. - Ответ не пригодится.
Есть только даль, без горизонта боль,
Есть только непрерывное дыханье
Твоих стихов. Распавшийся словарь
Не соберёшь, уж видимо, обратно.
И это просто россыпь странных чувств,
И слов. И мыслей. И влечений.
Здесь нет искусства. Это только хруст
Моих костей на колесе прочтений...
Хруст
© Copyright: Артман, 2011
Свидетельство о публикации №111113005596
Свидетельство о публикации №111113005596
Рецензии