О войне и мудрости

О войне и мудрости…

Не судите строго, это попытка подростка, войны не видевшего, почувствовать войну. За основу решил взять события в Югославии 1999 года и частично свои сны.

Колонна беженцев. Я в этой колонне. Идем долго. Вдруг, останавливаюсь, слышу звук, похожий на свист, всё громче и громче. Неожиданно, из-за горы, прямо над нами, с грохотом на малой высоте проходит военный самолет, через несколько секунд резко взмывая в небеса. От страха я спотыкаюсь и подворачиваю ногу, от колонны начинаю отставать, идя медленно, прихрамывая. Вижу большой камень. Сажусь на этот камень. Из сумки достаю старую майку. Смотрю, самолет возвращается. Взрыв! Оглушение! Огонь! Дым! Крики! Рев мотора! Шок! Всё... Литры текущей по земле крови, предсмертные агонии смертельно раненых, осознание, что те, с кем ты шел и говорил минуту назад, кто смеялся вместе с тобой, как будто никогда и не существовали, ибо в секунды стали пеплом, да кусками мяса. Контузия? Ай, плевать…

Народ, народ! Страшно... И, скрепя сердце, преодолев страх, я иду к этой горе пепла и останков, надеясь на то, что среди увиденного не оказалось моих близких людей. Не оказалось? Фу, слава Богу... А стало легче? Нет, не стало... Поплакать? Хотелось бы, да мужское начало не позволяет плакать, будь оно не очень ладно... Больно? Больно. Ранен? Ощупываю себя, крови нет. Всё нормально? Нет, ничего не нормально. Окликаю своих: Мама! Отец! Живы?! Где?!... Не слышу ничего в ответ. Нашел... Живы... Слава Богу... Ранения? Осколочные, ничего, главное, живы ведь, родные... "Пойдем, пойдем, - тихо говорю родителям, взяв за руку мать, - нам надо идти"...

Но что это? Останавливаюсь, прикладывая руку к голове. Бог ты мой, сколько ж ей было лет...  А кто это вообще?!.. Вспомнил, она ж в соседнем селе жила, красавицей была... Как же так?! Почему она, а не я?! Я ведь её в жены хотел взять... А теперь она тут, лежит на земле бездыханно... А может жива?.. Надо посмотреть… Так, ранения осколочные, одно в руку, два в живот, одно в шею сквозное. Вряд ли жива... От волнения я даже имени ее не могу вспомнить.

(пауза)

Ух ты... задышала... чудо ты моё... Всё, никому тебя больше не отдам. Ты будешь жить, мы отнесем тебя в больницу, только надо немного потерпеть.

Я беру её на руки, это хрупкое молодое красивое существо, с русыми волосами. Мы  идем  прямо по дороге, в направлении  Приштины. Спустя два часа, мы выходим к сербскому блокпосту, где связываемся с больницами в Приштине и международным "Красным крестом", который заказывает для раненых вертолеты... Мы терпеливо ждем и не можем до конца поверить, что после всего увиденного сегодня, мы собрались с силами сюда дойти, и дошли. А всё потому, что мы должны жить за тех, что остались позади - лежать на сырой земле в виде частей тел и пепла, ставших невинными жертвами бессмысленной войны, войны без фронта, где тебя «имеют» как хотят, и ты не можешь даже пикнуть. А если пытаешься пикнуть - на твой дом начинают падать бомбы...

После события проходят годы...

Я становлюсь взрослее, мудрее. Много работаю, стараюсь больше улыбаться.  Но, как только впадаю в депрессию, передо мной всплывают картины того дня. Я понимаю, что отстал от этих погибших людей всего на сколько-то метров! Какие-то несколько метров отделили меня от жизни и смерти, но разделили жизнь на "до" и "после". Парадокс, но в этом случае меня можно назвать счастливым человеком, ибо Бог дал мне шанс больше понять свою жизнь, её цену, её смысл, дал возможность что-то исправить в ней, продолжив её путь на каком-то более высоком уровне... Наверное, это является тем, что мы называем мудростью. Только обидно, что для её постижения, порой нужно, чтоб на твоих глазах погибли десятки шагавших рядом с тобой...

Делая вывод, можно, не колеблясь, назвать Войну ужасом, в котором нет ничего хорошего. Надо стремиться к миру... И, глядя на события в Африке, я молю Бога о том, чтобы дал он нам просто мирной жизни! Просто мирной жизни…

Не надо взрывов!

Не надо стрельбы!

Не надо агоний предсмертных от пуль и осколков!

Да будет мир!

Да будет жизнь!



Примечание: рассказ является художественным вымыслом, совпадение с реальностью считать случайностью.

Руслан Давлетшин – 25.11.2011/1.03.2012