В злом и мрачном мире,
Где все слепые, как коты.
Играешь на осколках лиры,
«Как гений чистой красоты».
Средь чёрных стен, как в норке лисьей,
Ты храм искусства создаёшь.
И шёпотом из мира закулисья,
Мораль неверным подаёшь.
Тебя мы видим только на поклоне,
Когда тебя за всё благодарим.
Прости, творения твои не в моде.
Прости, не знаем что творим.
Ты нервы рвёшь, как гипс в осколки,
Здоровье губишь, жуя табак.
И осторожно: Кофе, книги с полки,
Ты за работой, как чудак.
Ты вынужден читать по боле многих,
Чтоб всё транслировать для нас.
Таких, как мы, душонкой одноногих,
Святой водой облив, кунаешь в таз.
О режиссёре
© Copyright: Скукаридзе, 2011
Свидетельство о публикации №111113002078
Свидетельство о публикации №111113002078
Рецензии