Историю из Дома ребёнка
о плюющемся младенце
видела по телевизору
Он не играет, не шалит,
К нему не ходят гости.
А в тех, кто с ним заговорит,
Плюёт с недетской злостью.
Ах, сколько ненависти в том
Покинутом младенце!
Она растет, как снежный ком,
В больном тщедушном тельце.
Изгою не дано узнать,
Кто он, откуда родом…
И только в матах слово "мать"
Сорвётся мимоходом.
Всё потому, что мать в роддом,
Как в туалет, сходила.
И тут же, позабыв о нём,
Куда-то упылила.
Как мотылёк ночной жила,
Творила, что хотела.
К ней старость не в семье пришла,
А в доме престарелых.
Теперь обижена на всех,
Бессовестных и гадких,
Кого в пылу своих утех
Бросала без оглядки.
Ах, как обманчив внешний вид!
Ну, божий одуванчик!
А где-то снова зло творит
Тот позабытый мальчик...
16.01.2000
Покинутые
© Copyright: Антонина Кухтина Бруштунова, 2011
Свидетельство о публикации №111113001227
Свидетельство о публикации №111113001227
Рецензии