Без ветра, запоздалый путь Кон-Тики,
Я модератор ваших душ - хули со мной спорить?
Истоки истерики - Колумб, плевавший в Америку,
Не стоит верить нам - лишь подчиняйся системе,
Бестолковое хордовое. Аорты надулись и лопнули,
Ищи откровения хоббитов с строках дедушки Толкиена.
На плот взвали надежды месяца, и без конца,
Ключом на стенах лифта - без ступеней лестница.
Они ещё бесятся - нождачкой больно тем более,
Я детонатор вашей воли - раны посолены...
На Кон-Тики, словно рентгеном выстрел в грудь,
И кто плевал на месячные, тем будет легче путь...
Меж триптихов Босха, заплети милой косы,
Лицо посерьёзней, и до костей мозга эстетом будь...
Кон-Тики
© Copyright: Фрэнк Маллой, 2011
Свидетельство о публикации №111113010913
Свидетельство о публикации №111113010913
Рецензии