Мыслей бег

Иголки, острые как бритвы,
лежат передо мной,
и каждая покрыта кровью,
но не моей, чужой.

А рядом, в тишине ночной,
лежит затихший человек,
тихо вздыхает, но не смеет
потревожить мыслей бег.


Рецензии