Бывает, как будто в голову засела заноза.
И хоть ты принимай Мыслителя позу,
Уже не стихи, уже глухая проза,
Несется невтемческим паровозом.
А в окнах того теплохода -
Ой, простите, самолета -
Рифмы трусливой лисицей
Прячутся за столичной полицией.
Эти рифмы совсем уж измучены,
Эти слоги избиты, стопы посчитаны,
Поэт уж похож на чучело,
С веревкою шеей обмотанной.
А тут раз - и просверкает мимо
Александрова Катя или другая,
Вот оно, вдохновение, мать его,
Дописал он рифму, ругаяясь.
Моей Мимолетной Музе
© Copyright: Арсений Астапович, 2011
Свидетельство о публикации №111113001065
Свидетельство о публикации №111113001065
Рецензии